屋里那盏灯不太亮，光压在桌面的地图上，把村子的每一条土路都照得很深。
王建国没说话，只是微微低了低头。
袁朗收回目光，转向张斌。
脸上的那点散漫在这一刻收干净了，声音不高，却一个字是一个字：
张大队长，你那边，警力部署得怎么样？
县局能调出来的，一共三十个。
张斌的声音很沉，很平，加上李进带的那十个，四十个。武器装备只有手枪和警棍，没有长枪。
没有长枪。
袁朗的手指在桌面上轻轻点了一下，没接话。
他的目光落回地图，从村口的晒谷场，缓缓移到后山的林道，四十个只有手枪的人，放在什么位置上，是堵墙；放在什么位置上，是四十个活靶子。
这中间的分别，够决定一场行动的成色。
他心里已经把棋重新摆了一遍。面上什么都没露。
齐桓。
齐桓上前一步，干脆利落。
我们带了多少人？
十二个。齐桓说，中队的尖子。冲锋枪、手枪、夜视仪、防弹衣，齐全。
袁朗点了点头，直起身，目光在张斌和王建国之间扫了一圈，语气松了下来，行了，人够了。下周三四，按预定方案行动。具体部署，一会儿细谈。
他顿了顿，视线落到王建国脸上，嘴角忽然微微翘了一下。
那点笑意很淡，带着他惯有的、不上心的调侃：
对了，许三多，你还得回去。
王建国微微蹙眉：回去？
当然回去。
袁朗说得随意，眼皮都没抬，端起杯子抿了一口凉茶，可那目光里有一层很薄的锐光，
你现在是王建国，东北来的收山货的小商人。货主跟一个小商人做熟了买卖，交货验货的时候，人没了，你猜他们掉头走，还是拔枪干？
他把杯子放下，杯底磕在桌面上，一声轻响。
你得在里面。下周三四验货，你给我们发信号。
王建国看着他，看了大概两秒。
两秒里，这间屋子安静得能听见灯丝的电流声。
他说。
袁朗看着他，嘴角的笑意深了一点。
他伸出手，在王建国肩上拍了拍。
辛苦了，许三多。再坚持几天。
他收回手，语气轻描淡写，吐出的最后四个字却掷地有声，下周三四，收网。
说完，他转身俯向地图，指尖在村子的几个路口依次点过，再没有回头。
像是这件事，已经结束了。
王建国站在原地，没说话。
部署谈到后半夜才散。
椅子腿刮地，搪瓷缸磕桌角，脚步声一阵杂沓，退到走廊里，又远了。
张斌走到门口，回头：袁队，隔壁屋等你。
就来。袁朗头也没抬，手指在地图边缘收拢，忽然又补了半句，王建国，留一下。
门带上了。
屋里剩下两个人，一盏不太亮的灯。
袁朗没急着说话。
他绕着许三多走了一圈，背着手，步子松松垮垮。
走完一圈，他在人面前站定，忽然伸手，托住了那张脸。
拇指卡着下颌，指尖扣住颧骨，往灯底下轻轻一拧。
灯光里，这张脸黝黑粗糙，眼角堆褶，嘴角往下撇，活脱脱一个东北来的收山货客商。
袁朗凑近了，看鬓角，看耳根，看下颌那条线和脖子的衔接处，看了足有半分钟。
说说。他开口，语调懒洋洋的，怎么做到的？
许三多没吭声。
袁朗用指节在他腮帮上敲了敲：我问你话呢。这层玩意儿——怎么是热乎的？
糊在脸上的东西，捂久了顶多是不凉。
可这张脸是温的。
指腹贴上去，那点温度匀净、沉稳，底下还压着一丝极缓的跳动，不细摸摸不出来。
袁朗经手的假脸没有一百也有八十，头一回摸着带热乎气儿的。
许三多的耳根先红了。
红从耳根那道没糊匀的边儿上渗出来，顺着脖子往下爬。
袁朗眼尖，瞅见了，眼底的坏笑当场就浮上来。
他故意又凑近半寸，鼻子几乎蹭上那块黑脸膛，抽了抽：
我说呢。
他直起身，语气调侃，一股子百雀羚味儿。王建国同志，东北大老爷们儿，成天抹雪花膏？
……提前买的。声音从那张往下撇的嘴里出来，闷闷的，带着东北腔，防，防裂。
防裂。袁朗点点头，行，防得好。
说话这工夫，他扣着下颌的手还没松。
许三多后腰先绷了一下，肩线微沉，手腕抬了半寸，又停住，手指一根一根收回去，垂在身侧。
就那半寸的动静。
袁朗清清楚楚感觉到，下颌底下那根筋起了一瞬，快得不像话的起手，又硬生生刹在半道上。
换个人，方才那一下已经反剪过来了。
他眼底那点评判的笑意深了一分，面上不显，手一松，顺势在裤缝上蹭了蹭指尖。
行了，滚吧。
他坐回椅子，翘起二郎腿，端起那缸凉茶，
明儿回去，三件事。第一，晒谷场东南角那棵老槐树，今晚齐桓去一趟，树底下给你留个东西。
验货那天你要是瞧见树底下多了一摊新土，就是有变，信号照发，人别露面。
许三多站在原地听着。
第二，那伙人让你上手验货，你就摸，别端。枪一上肩，手型就露了。袁朗吹开缸里的茶沫子，
第三——雪花膏，下回换个便宜牌子。你这脸比县城百货大楼的柜台还香。做买卖的，抹这么香，像话吗。
……是。
许三多转身往外走，手搭上门框的时候，身后又懒洋洋飘过来一句：
王建国同志。
他停住。
脸是别人的，命是自己的。
袁朗的声音不高，还是那个不上心的调子，
下周三，把这张热乎脸原样带回来。少一块皮，我扣你三个月津贴。
门开了，又关上。
屋里，袁朗端着茶缸坐了一会儿，目光落回地图上，指尖在老槐树的位置轻轻点了一下，没再挪开。
后半夜，这间屋还亮着灯。
窗户开了一条缝，烟没出去多少，多半还悬在屋里，灯罩底下黄澄澄一层。
桌上的烟灰缸早就满了，最上面一根只抽了一半，按灭了，又续上一根。
地图摊在桌面，老槐树那个位置，让烟灰烫了个小小的白点，被人用指腹抹掉了，纸面上留着一块浅浅的痕。
门被敲了两下，没等应声就开了。
齐桓端着铝饭盒进来，先进来的是眉毛，拧着的。
他把屋里的烟雾扫了一圈，绕到上风口才站定。
少抽点。他把饭盒轻轻搁在地图边上，屋里跟点了烽火台似的，地图都快看不见了。
袁朗没抬头，眼睛还眯在那张图上，烟夹在指缝里，过了好一会儿，才像自言自语似的飘出一句：
你说这个小混蛋，他倒好，一个人就把自己扔进去了。
烟雾慢慢地散。
我要是不带人过来，他是不是打算一个人把侦查、验货、收网全包了？回头立个功，给我发份电报？
齐桓站在桌边，看不清自家队长的神色，灯太暗，烟太浓，那人又背着光。
他把帽檐往下压了压，没敢接话。
这种时候，说三多也是想摸清情况，是拱火；说他确实冒失了，是落井下石。
横竖都是错。
哑巴啦？
……没有。
刚才不还叭叭的。袁朗吐出一口烟，眼睛终于从地图上抬起来，斜了他一眼，
齐桓绷了绷嘴角：三多他就是——
别跟我提他。
得。
齐桓把后半个字咽回去，喉结动了动，伸手把桌上那半根按灭的烟又往烟灰缸里摁实了些。
两头受气。
上头发火，底下犯倔，夹板气全让他一个人吃了。
屋里静了片刻。
烟一根接一根地烧。
他吃饭了吗？袁朗忽然问。
没吃呢。
还闹脾气？
先给你做的。
齐桓把饭盒往前推了半寸，红烧肉。大锅菜打不出这个色，他自己起的小灶。你的这份先盛出来的，还热着。
袁朗夹着烟的手停了半秒。烟灰积了长长一截，颤了颤，掉在地图外沿的报纸上。
……他做的饭？
爱信不信。齐桓作势伸手，你不吃我就端走了，正好我闻着还香——
放下。
出去。
齐桓了一声，转身就走，手搭到门把手上，又回头扫了一眼那个满得冒尖的烟灰缸，顺手抄起来带上了。
门关上。
脚步声远了。
袁朗在烟雾里坐了一会儿，才伸手掀开饭盒盖。
热气腾起来，混进灯底下的烟里，红烧肉的酱香一下子压过了烟味。
他拿起筷子，夹了一块，慢慢嚼着，眼睛又落回地图上。
嚼到一半，他伸手够过床头柜上的电话，摇了两下，听筒里响起接线员的声音。
灶上吗。他说，给许三多盛饭。
顿了顿。
看着他吃完。敢剩一粒米，明早他战友都陪他加十公里。
撂下电话，他把烟盒摸过来，磕出一根，叼上，点火之前，瞥见桌上那盒红烧肉，又把打火机搁下了。
烟没点。
筷子和地图，一左一右，一直陪他坐到了天亮。