早上六点。曼哈顿街头的晨雾还没散。
报刊亭老板老乔打了个哈欠。一把剪刀铰断了尼龙打包带。
一捆散发着刺鼻油墨味的报纸散在铁皮摊面上。
最上面的一份是《星球日报》。
头版没有广告。没有政治新闻。只有一张巨大的黑白照片。
照片是昨天沃特大厦广场的俯拍。高压水炮冲刷着跪在地上的人群。地上一滩滩刺眼的深色水渍。
标题占了半个版面。特大加粗黑体。
《世纪暴君的血腥游戏：当英雄沦为刽子手》。
老乔倒吸了一口凉气。
旁边的《纽约公报》更直白。
标题是一行血红色的字：《沃特必须死》。
不到半小时，老乔摊位上的两百份报纸被抢光了。
西装革履的白领、拿面包的学生，人手一份。
地铁车厢里全是哗啦啦翻开报纸的声音。
咒骂声在城市的每个角落发酵。街头的一个铁皮垃圾桶被愤怒的青年一脚踢翻，滚到马路中间。
上午八点。沃特大厦。一百一十二层。
公关部总监艾什莉站在红木双开门外。
她伸手抓了一把头顶。指缝里带下十几根金发。发际线又往后退了一指宽。
平板电脑在她手里抖得像个筛子。
门没关死。她硬着头皮推开。
沈彻坐在黑曜石办公桌后。
桌上放着一个白瓷盘。盘子里是一块三分熟的肋眼牛排。
沈彻手里拿着一把银色餐刀。
刀刃切开带着血丝的牛肉。刮过瓷盘底，发出一声尖锐的刺啦声。
艾什莉头皮发麻。
“沈总。”她踩着高跟鞋走过去。步子很碎。“出事了。”
她把平板双手推到黑曜石桌面上。
屏幕上全是全美各大主流媒体的头版截图。
推特热搜前五十，全在骂沃特公司。
词条后面跟着暗红色的“爆”字。
“全美六十家纸媒联合发文。几大电视网也在滚动播报。”
艾什莉嗓子发干。咽唾沫都觉得疼。
“股票盘前已经跌了十八个点。股民在恐慌性抛售。”
她趴在桌沿上。急得直喘气。
“那些老牌媒体根本不接我们的公关电话。我们要完蛋了。”
她咽了口唾沫，压低声音。
“要不要让玄色去一趟？”
“杀几个跳得最欢的主编，伪造成煤气泄漏……”
沈彻没理她。
他用银叉子插起一块带血的牛肉。放进嘴里。
慢慢咀嚼。肉汁在口腔里散开。
他咽下牛肉。拿起洁白的餐巾，擦了擦嘴角。
“杀人？”沈彻把餐巾扔在桌上。
“艾什莉，你脑子里装的都是下水道的淤泥吗。”
艾什莉吓得一缩脖子。不敢出声。
沈彻按下桌角的内线电话。
“让大卫上来。”
一分钟不到。金融部总监大卫顶着满头大汗冲进办公室。
光头上亮晶晶的。领带歪在肩膀上。
“沈总。”大卫气喘吁吁。
“昨天扫货剩下的现金流，账上还有多少？”沈彻问。
大卫闭眼回忆了一秒。
“四百三十亿。全在海外免税账户里，随时能动。”
沈彻指了指桌上那个还亮着的平板电脑。
屏幕上正是《星球日报》母公司——大都会传媒集团的股票走势图。
“买下来。”沈彻说。
大卫愣住了。他看了看艾什莉，又看向沈彻。
“沈总，大都会传媒是家族绝对控股。市场上流通的散股只有百分之三十。”
大卫急得直搓手。掌心全是汗。
“他们有毒丸计划。恶意收购会触发大量增发股，我们这点钱会被稀释干净的。”
“而且这个时候去收购，证监会绝对会介入停牌……”
沈彻拿起那把银色餐刀。
刀尖在黑曜石桌面上画了个圈。
“我没让你去公开市场摇号。”
沈彻靠在转椅上。
“找他们的私人账户。找那些董事会的老头子。”
“市价溢价百分之五十。不卖，就百分之八十。”
沈彻把餐刀当啷一声扔在瓷盘里。刀把砸中瓷边。
“用美金把他们的脸砸烂。砸到他们主动把股权转让书咽进肚子里。”
大卫张着嘴。半天没合拢。
这就是纯粹的资本暴力。不讲金融规则，不搞拉锯战。
用绝对的体量，去碾压对手的底线。
“我给你两个小时。”沈彻看了眼墙上的古董挂钟。
“十点半之前。我要看到这些报社的股权变更证明。”
“办不到，你就从这扇窗户跳下去。”
大卫浑身一哆嗦。
“明白！我这就去！”
他抓起平板，转身就跑。皮鞋在木地板上踩出杂乱的鼓点。
上午九点。华尔街。
几十个沃特公司的顶级操盘手坐在电脑前。
大卫站在中间，手里捏着一个扩音喇叭。
“拆分资金池！通过开曼群岛的皮包公司走账！”
他脱了西装外套，衬衫后背湿透了。
屏幕上的绿光照在他光头上。
几百亿的庞大资金，化作一串串数据洪流，冲进股市。
华尔街的警报系统红灯狂闪。
大都会传媒集团的股票，在开盘暴跌后，突然拉出一条笔直的直线。
直线向上。直接封死了涨停板。
大都会。大都会传媒集团顶层会议室。
四个白发苍苍的董事会成员坐在圆桌前。
几分钟前，他们还在讨论怎么利用这次舆论风暴，把沃特公司彻底搞垮，分一杯羹。
现在，圆桌上的四部内部电话同时响起。刺耳的铃声连成一片。
最大的股东、集团董事长接起电话。
“什么？溢价百分之八十？”
董事长手里的钢笔啪地掉在桌上。墨水染黑了合同。
他呼吸急促。脸色潮红。
“对方是谁？开曼群岛的投资公司？”
这笔钱太多了。
多到足以让他们家族立刻套现，去加勒比海买十几个私人岛屿，挥霍三辈子。
去他妈的新闻理想。去他妈的社会责任。
董事长挂断电话。
看着会议室里另外三个同样眼冒绿光的老头。
四个人默契地拿起笔。
上午十点十五分。
大都会。《星球日报》总编室。
主编佩里站在办公桌后。大声咆哮。
“用词再狠一点！露易丝！”
佩里挥舞着手里的一卷清样。稿纸哗啦作响。
“把沈彻那些见死不救的画面全放上去！我要让他在晚报上变成全人类的公敌！”
露易丝·莱恩坐在工位上。
双手在机械键盘上噼里啪啦敲击。青轴的声音像爆豆子。
她脸上带着兴奋的红晕。
昨天在沃特大厦被吊在天台的屈辱，现在全变成了复仇的动力。
她要用手里的笔，扒掉那个恶魔的皮。
桌上的红色座机突然响了。
这是直通董事会的专线。
佩里一把抓起听筒。
“董事长，下一期头版已经排好了！绝对能卖脱销！”
听筒里传来老头子疲惫又透着几分得意的声音。
“佩里。停机。停印。”
佩里愣住了。笑容僵在脸上。
“什么？停印？为什么？”
“集团十分钟前易主了。全资收购。”董事长的声音有点飘。
“买家是谁？”佩里心里咯噔一下。
“沃特公司。”
嘟。电话挂断了。
佩里握着听筒。像个木雕一样定在原地。
露易丝敲完最后一个字。按下保存键。
“主编，稿子写好了！”她站起来，抓起稿纸。
佩里回过神。
他看着露易丝手里那篇充满正义感的檄文。
嘴角抽搐了两下。
“删了。”佩里声音沙哑。
露易丝以为自己听错了。
“什么？这可是独家……”
“我让你删了！”佩里一拳砸在办公桌上。茶杯跳起来，咖啡溅了半桌。
“滚去排版室！把早上的板子全给我撤下来！”
他无力地跌进椅子里。双手捂住脸。
“大老板换人了。现在给我们发工资的，是沈彻。”
露易丝手里的稿纸飘在地上。
她脑子里嗡的一声。
资本的碾压，连反抗的声音都没发出来，就结束了。
下午两点。
曼哈顿街头的报刊亭。
老乔正靠在椅子上打盹。
一辆黄色的小货车在路边急刹车。轮胎在积水里摩擦出一声尖啸。
后车厢门敞开。
送报员跳下来，把两大捆还没干透的报纸扔在老乔脚边。
“老乔！出号外了！”
老乔揉了揉眼睛。拿起剪刀剪断打包带。
报纸摊开。
还是《星球日报》。
版面设计没变。但头条彻底换了脸。
没有高压水炮。没有那滩血渍。
取而代之的，是沈彻穿着高定西装，在发布会上冷峻侧脸的高清大图。
标题字体大得惊人。刺目的烫金大字。
《伟大的沈彻总裁为纽约带来新的秩序》。
副标题：至尊VIp保险，才是超级英雄长远发展的基石。
下面一整版，全是财经专家长篇大论的赞美。
老乔揉了揉眼睛。以为自己拿错了报纸。
街上的白领路过。扔下一美元硬币，抓起一份号外。
边走边看。
路人脸上的愤怒慢慢变成了疑惑，最后变成了一种默认的麻木。
推特上的热搜榜单。
在半小时内大换血。
之前骂沈彻的帖子被大量限流。
铺天盖地的水军和被收编的媒体号，开始疯狂转发沃特的新保险套餐。
全球舆论风向。
在几百亿美金的重压下，完成了一百八十度的大转弯。
金钱直接把正义的脊梁骨砸了个粉碎。