转过一个卖炭的摊子时，他脚下突然一滑，“哎哟”一声踉跄，幸亏及时扶住旁边的木桩。褡裢的绳结松了，里面的药材撒出来一些，当归黄芪滚了一地。他手忙脚乱地去捡，嘴里骂骂咧咧：“这鬼天气，泼水成冰……摔断了腿可怎么活！”
摊主是个粗壮汉子，敞着怀露出黝黑的胸膛，见状哈哈大笑：“老哥小心着点！这冰溜子滑得很！摔坏了腿脚，可就亏大发了！”
卓然苦笑着摇头，重新捆紧褡裢，拍拍身上的雪，佝偻着背继续往前走。走出十几步，他借着整理帽檐的机会，用眼角余光飞快扫了一眼刚才摔倒的地方——雪地上，除了他的脚印和散落的几片药渣，什么都没有。没有磷光，没有异香，甚至连他故意丢下的一小撮兔毛都混在雪地里，毫不起眼。
他暗暗松了口气，可心头那根刺扎得更深了。
老道既然疑他，为何不直接动手？为何要放他走？
除非……有比杀他更重要的事。
而且，必须在今夜完成。
卓然想起方才自己在土地庙外使出天查地听之术偷听到的话——“子时一到，阵法必须启动。主上要的‘活祭’，今夜必须送到乱葬岗。”
活祭。
这两个字像淬了冰的针，刺得他脊背一阵发凉。
他不能再等了。
必须知道这些人在谋划什么，必须知道“活祭”是什么，必须知道子时、乱葬岗、聚阴阵……这些碎片背后，拼出的是一幅怎样的血色图景。
他在集市最热闹的茶馆要了壶最便宜的粗茶，坐在角落的八仙桌旁慢慢喝着。茶梗在碗底浮浮沉沉，他脑中却在飞快盘算：回去换装易容，再盯土地庙？风险太大。那老道既已起疑，庙周围定然布了暗哨，甚至可能设了“窥影符”之类的警戒法术。他刚才装成药商能糊弄过去，一是仗着敛息法精妙，二是对方急着办事不愿节外生枝。若再以同样或相似的面目出现，无异于自投罗网。
必须换身份，换路数。
而且……要快。
他抬头看了看天色。铅灰色的云层压得很低，像块浸透了墨汁的破布，风雪未有停歇之意，但天色已渐渐暗沉下来，街旁店铺的灯笼次第亮起，昏黄的光在雪雾中晕开一片朦胧。距离子时，至多还有三个时辰。
卓然放下三枚铜板当茶钱，背起褡裢，混进熙攘的人流。他没有直接出城，反而绕到城东的骡马市——那里是三教九流汇聚之地，贩夫、马贼、镖师、探子……鱼龙混杂，最适合消失，也最适合“重生”。
他在一个堆满干草的僻静巷口停下，左右张望片刻，确认无人，迅速闪进一间废弃的土坯房。房里蛛网横结，墙角堆着发霉的草料，空气中弥漫着尘土和尿臊味，但胜在隐蔽。他放下褡裢，从最底层摸出一个油布包——里面是他备用的易容膏、假发和几件换洗衣物。
半炷香后，土坯房的破门“吱呀”一声开了，走出一个完全不同的人。
四十出头年纪，面色蜡黄，左颊一道刀疤从眼角斜到嘴角，皮肉翻卷着，看着格外狰狞。身上换了件半旧的羊皮袄，敞着怀，露出里面结实的胸膛和一道深褐色的陈年箭伤。腰间挂着一柄厚背砍刀，刀鞘磨损得厉害，边缘都卷了毛，但刀柄被手汗浸得油亮，显然是常年用惯的家伙。脚下蹬一双破皮靴，鞋帮上沾满泥雪，走起路来“咯吱”作响。
就连走路的姿态都变了——原先药商那种畏缩、谨慎的小碎步，变成了江湖武夫特有的、带着三分匪气的阔步，肩膀微晃，落脚扎实，每一步都像要在地上踩出个坑。
卓然对着墙根积洼里的倒影看了看，用指尖蘸了点锅底灰，往刀疤周围抹了抹，让疤痕更显阴森。这才从褡裢里翻出一小坛烈酒，仰头灌了几口，酒液顺着嘴角流下，浸湿了衣襟，浓烈的酒气弥漫开来，混着他刚才在马厩旁蹭的汗味、牲口味，活脱脱一个赶远路、靠烈酒御寒的粗豪武夫。
他将原先的药商行头连同那包碎银子仔细包好，塞进土坯房的墙缝深处，用碎砖掩住，又在上面堆了些干草。做完这一切，他深吸一口气，推开破门，重新踏入风雪。
这一次，他没有再去城南，也没有靠近土地庙。
他直接出了城，绕到西门外，找了处背风的山坳蹲下，像在等同伴的镖师。手里拎着那坛酒，不时往嘴里灌一口，目光却始终警惕地盯着城门方向，像猎鹰盯着猎物。
他在等那些黑斗篷出来。
老道说“活祭今夜必须送到乱葬岗”，那么“活祭”要么已经在庙里，要么会从别处送来。无论是哪种情况，子时前，这些人必然要出城前往乱葬岗。
而乱葬岗在西郊。
这里是必经之路。
风雪呼啸，天色越来越暗，最后一点天光被浓云吞没，只剩下雪地反射的微弱白光。远处城池的轮廓在风雪中模糊不清，像一头蛰伏的巨兽，吞吐着寒气。
就在卓然快开始怀疑自己是否判断有误时，城门方向终于有了动静。
不是土地庙那一边——是从城里正街出来的。
三辆马车，车篷蒙得严严实实，连缝隙都用黑布塞住，拉车的马匹都被蒙了眼，由几个披着黑斗篷的人牵着，缓缓驶出城门。车辙在雪地上压得很深，显然载着不轻的东西。车轮碾过积雪，发出“咯吱咯吱”的闷响，在寂静的旷野里格外清晰。
马车前后，各有四名骑者，皆着黑衣，腰佩狭长弯刀。虽在风雪中，依旧腰杆挺直，动作整齐划一，连马匹的步伐都几乎一致，透着训练有素的肃杀。
而在车队中间，那辆最大的马车旁，一个熟悉的身影拄着拐杖，不急不缓地走着——正是那老道。
他依旧穿着那身洗得发白的道袍，但在昏暗中，道袍上隐约有暗红色的纹路浮现，像干涸的血迹，又像用朱砂画的诡秘符咒。他走得很稳，拐杖点在雪地上，“笃、笃”声规律得像敲钟，每一下都精准地踩在前一个脚印里，分毫不差，仿佛丈量过一般。